Io, nel frattempo, ho letto qualcosa.
Palahniuk. Tutto, tranne mezzo Portland Souvenir e l'ultimo, La scimmia pensa la scimmia fa, che non sono mica romanzi. Magari quando esce in edizione economica ci penso.
Adams. Douglas, non Richard. Richard è quello della valle dell'orso e della collina dei conigli. Di quest'altro Adams, dei cinque libri della Guida galattica mi manca solo Praticamente innocuo, perchè alla Mondadori ciucciano i cazzi e non lo ristampano. Per fortuna c'è ebay: 25 euro spero ben spesi, se arriva. Se non arriva, quarantadue.
Bunker. E non perchè Tarantino gli ha fatto fare Mr. Blue. E non perchè la scena in cui Mr. Blue muore non l'hanno girata perchè avevano finito i soldi. Così. Pure quello postumo. Educazione di una canaglia è un'autobiografia, quindi non conta. Le autobiografie non sono libri.
Lansdale. Praticamente tutto quello che è uscito in Italia, che non è poco. E non è niente niente male, aggiungerei, quando inizi con Lansdale non riesci a smettere. Me ne mancano un paio: uno non lo trovo, uno lo stampano a settembre. O mi incazzo.
King. La serie de La torre nera. E non è che siano proprio due righe.
Evangelisti. I romanzi di Eymerich e quelli di Pantera.
Il signore degli anelli. Per la quarta, e credo non ultima, volta.
Fante. Solo uno, anche se ne dicono tutti un gran bene. Tutti tranne me, dopo quell'uno.
Parecchio di Lucarelli. Un po' di Benni. Qualcosa di Camilleri. Qualcos'altro di De Lillo, non l'avessi mai fatto.
Poi, boh. Già quasi non mi ricordo un libro dopo averlo finito, figurarsi se posso ricordarmi tutto quello che leggo.
E voi? Che mi dite? L'avete poi scaricata la suoneria del gattino?